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Gute Medizin: Eine Hommage an Elmore Leonard

Gute Medizin: Eine Hommage an Elmore Leonard
Gute Medizin: Eine Hommage an Elmore Leonard
Anonim
"david-abrams-liest-in-seinem-hooch

Autobomben explodierten in jenem Sommer in Bagdads Vierteln wie synchronisierte Kanonen. Leichen verbrannt. Motorteile sausten wie heiße Bumerangs durch die Luft. Rauch, Feuer. Tod, Zerstörung, Chaos.

In der Zwischenzeit saß ich in meinem Wohnwagen in Camp Victory, einer U.S. Forward Operating Base, zwei Meilen entfernt – sicher, cool, glücklich. Ich war glücklich, denn ich lag auf meinem Bett, The Complete Western Stories of Elmore Leonard auf meiner Brust, mein phantasievoller Reader-Geist irgendwo weit, weit weg, schlich durch die Wüsten von Arizona, versteckte sich im Rimrock, schielte entlang meines Gewehrlaufs und platzierte die Kerbe des Visiers auf der Brust von nichtsnutzigen Bastarden, die es verdient hatten zu sterben.

Offensichtlich, in der realen Welt, versengte die Hitze meinen blechverkleideten Wohnwagen und Blackhawk-Hubschrauber flogen über uns hinweg, Rotorblätter durchschnitten die Luft, als sie medizinische Teams zum Ort eines weiteren Angriffs brachten. Ich musste dem Lärm dieser Blackhawks entkommen – dem Dopplerschlag, der bedeutete, dass mehr Soldaten ihr Leben verloren hatten (oder zumindest einen Arm oder ein Bein). Ich brauchte Fiktion, um mich von der Realität zu befreien.

Ich wurde mit der 3. Infanteriedivision nach Bagdad entsandt, um die Operation Iraqi Freedom zu unterstützen, und ich sollte helfen, die westliche Demokratie in eine islamische Nation zu bringen, die sie nur ungern akzeptiert. Ich war Soldat, ich trug ein Gewehr, dazu war ich ausgebildet wordeneine Tötungsmaschine sein.

Das Problem war, dass ich niemanden getötet hatte. Ich war Papierschieber im Hauptquartier der Division, arbeitete im Büro für Öffentlichkeitsarbeit und schrieb Pressemitteilungen, die dem Rest der Welt versichern sollten, dass wir dort drüben im Irak dem Terrorismus in den Hintern treten. In Wahrheit konnten wir dem täglichen Sperrfeuer aus improvisierten Sprengkörpern, Panzerfäusten und Scharfschützengeschossen kaum etwas entgegensetzen. Wenn ich jemals innehielt, um das langfristige Gesamtbild zu betrachten, war ich von Frustration bis zur Verzweiflung erfüllt.

Wenn ich von der Arbeit kam, eilte ich zurück zu meinem Wohnwagen (mein „Hooch“im Militärjargon), wo ich meine Uniform auszog und mich in Shorts und T-Shirt mit Elmore Leonards Geschichten auf mein Bett setzte offen vor mir. Für ein paar Stunden könnte ich ein Revolverheld in Bagdad sein, der Gerechtigkeit mit heißen Kugeln dienen und rechts und links Bösewichte zur Strecke bringen.

Das war meine Einführung in Leonards Schreiben – irgendwie hatte ich es versäumt, seine Kriminalromane zu lesen (Get Shorty, Maximum Bob, Out of Sight, etc.) – und ich sah sofort, warum so viele andere ihn für King hielten der Seite. Seine Schrift knallte und brutzelte. Ich war fasziniert und leicht in den Alten Westen versetzt, weg von den Leiden der Operation Iraqi Freedom. Sicher, es gab auch Gew alt auf diesen Seiten. Aber in Leonards Händen war es anders. Es war kühl wie ein Getränk aus einem Bergbach. Nehmen Sie zum Beispiel diese einleitenden Absätze aus der Kurzgeschichte „Der Junge, der lächelte“:

Als Mickey Segundo vierzehn war, verfolgte er einen Mann fast zweihundert Meilen – von der Jicarilla entferntSubagentur unten in den Malpais.

Er holte ihn am späten Nachmittag an einem Wasserloch ein und blieb hinter einem Felsvorsprung stehen, um dem Mann beim Trinken zuzusehen. Mickey Segundo hatte seit drei Tagen kein Wasser gekostet, aber er saß geduldig hinter der Decke, während der Mann seinen Durst löschte, und beobachtete, wie er sich entspannte und es sich bequem machte, während das heiße Lavaland mit dem Herannahen des Abends abkühlte.

Endlich rührte sich Mickey Segundo. Er brach die Kaliber.50 Gallagher auf und setzte die Papierpatrone und die Kappe ein. Dann führte er den Karabiner zwischen einer Felsnische hindurch und zielte auf den Hinterkopf des Mannes. Er rief mit leiser Stimme: „Tony Choddi…“und als das Gesicht mit den weit aufgerissenen Augen vorbeikam, schoss er beiläufig.

Er legte sich auf den Bauch und trank langsam das Wasser, das er brauchte, füllte seine Feldflasche und die, die Tony Choddi gehört hatte. Dann nahm er sein Jagdmesser und sägte dem Mann beide Ohren nahe am Kopf ab. Diese steckte er in seine Satteltasche und überließ den Rest den Bussarden.

Als ich am Dienstag hörte, dass Leonard, der „Dickens of Detroit“, nach einem Schlaganfall gestorben war, dachte ich zurück nach Bagdad. Wenn es möglich ist, nostalgisch für ein Kriegsgebiet zu sein, dann hat ELs Tod einige goldene Erinnerungen für mich ausgelöst.

Ich sah mich selbst in meiner blechverkleideten Kugel, die Klimaanlage ratterte in einer Ecke des Raums, Kondenswassertropfen tropften. Ich sah das Bett, den Wandschrank, die Berge von Junk Food aus Care-Paketen, die Bücherregale, die ich einen Tag nach meiner Ankunft im Camp Victory selbst gebaut hatte. Und auf diesen Bücherregalen sah ichder Buchrücken von The Complete Western Stories of Elmore Leonard. Ich sah, wie ich nach vorne griff, es herauszog und zufällig eine Seite aufblätterte.

Am Vormittag kamen sechs Reiter aus den höhlenartigen Kiefernschatten herunter, den Hang hinab, der gelb von Pfeilwurzblüten gefegt war, hinunter durch die verstreuten Espen am nördlichen Ende der Wiese, dann über die Wiese und in den Hof der einstöckiges Lehmziegelhaus.

Fast einen Monat meiner Zeit im Irak war ich in den Arroyos von Arizona verirrt, fühlte die Winchester in meiner Hand, als ich durch die Schluchten schlich, um Apachen aufzuspüren, und schmeckte den wirbelnden Staub, als ich mein Pferd scharf zügelte das Heulen einer Kugel, die von einem Felsen abprallte. In mein Tagebuch schrieb ich: „Elmore Leonard ist eine gute Medizin.“

In der Tat. In jenem Jahr brauchte ich eine gute Medizin – besonders literarische, fantasievolle – um all der schlimmen Scheiße entgegenzuwirken, die außerhalb des Ziehharmonika-Drahts unseres Lagers niedergeht: die Bomben, die Explosionen, das Blutvergießen.

Danke, Mr. Leonard, dass Sie meinen Fluchtweg geschrieben haben.

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