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The Night I Slept Outside Shakespeare & Company

The Night I Slept Outside Shakespeare & Company
The Night I Slept Outside Shakespeare & Company
Anonim

Ich wachte in einem Flugzeug auf, an dessen Einsteigen ich mich nicht erinnern konnte, etwa eine halbe Stunde vor der Landung in Paris. Das war Ende September 2011 und ich war noch nie zuvor international geflogen. Das Fliegen entsetzte mich und erfüllte mich mit dieser Art von innerem Aufruhr, der völlig egoistisch ist. Um die Angst zu mildern, hatte ich mit einigen Geschäftsleuten in einer der Flughafenbars in JFK ein paar Schüsse getrunken und sie aus purer Angst mit ein paar Pints ​​Bier hinuntergespült. Dies führte zu einem unvergesslichen Boarding, gefolgt von einem prompten siebenstündigen Nickerchen, was dazu führte, dass ich nervös und verwirrt aufwachte.

Als wir gegen sechs Uhr morgens in de Gaulle landeten, beobachtete ich durch einen verkaterten Dunst den Sonnenaufgang. Ich kaufte eine überteuerte Flasche Wasser. Mir wurde klar, dass ich den Mantel meines Großvaters am JFK vergessen hatte, das größte Bedauern meiner gesamten Reise. Ich dachte, ein Bus würde kommen und mich nach Paris bringen, aber ich konnte weder lesen noch Französisch sprechen und verlor langsam die Hoffnung. Als die Sonne hoch genug stand, um meinen dehydrierten Kopf zu treffen und meine Augen mit Strahlen zu treffen, die stärker waren als ein rechter Joe-Louis-Haken, gab ich auf und hielt ein Taxi an. Ich murmelte mehrmals „Shakespeare & Company“, aber der Fahrer verstand mich nicht. Ich reichte ihm ein zusammengef altetes Stück Papier, auf das ich die Adresse gekritzelt hatte. Er tippte es in sein GPS ein, nickte mir zu undwir waren unterwegs.

Er hat sich ungefähr einen Block entfernt verirrt, aber ich glaube, er wollte nur ein paar Euro mehr aus mir herausholen. Ich zahlte ihm einen exorbitanten Betrag für eine Taxifahrt, aber ich gab ihm trotzdem ein gutes Trinkgeld. Es war früh auf meiner Reise, also hatte das Bedürfnis nach Genügsamkeit noch nicht vollständig eingesetzt. Es war erst gegen acht Uhr morgens, und der Buchladen war mit Brettern vernagelt, gepanzert mit jägergrünen Lamellen über den Fenstern und Pappe, die die Scheiben an der Tür bedeckte. Das Schild an der Tür zeigte an, dass sie nicht vor elf öffnen würden, also setzte ich mich draußen auf eine sechseckige Bank, die einen Baum umgab, und döste gedankenverloren, während ich wartete.

Der Buchladen hatte etwas Magisches an sich, als er geschlossen und unsichtbar war, und ich hatte bereits das Gefühl, dass sich meine Pilgerreise gelohnt hatte, nur um draußen zu sitzen und zu wissen, dass James Baldwin und Chester Himes wahrscheinlich hier in der Nähe gestanden hatten, das vielleicht hatten Jack Kerouac und William S. Burroughs in diesem Hof ​​eine Zigarette gesp alten, und Henry Miller war in der Vergangenheit oft hier gewesen.

Als ich ankam

Als ich ankam

Ein dürrer, blonder Mann ungefähr in meinem Alter (ich war damals 21) setzte sich ungefähr eine Stunde vor der Öffnung neben mich. Er warf einen Blick auf meinen Campingrucksack, der alles war, was ich mitgebracht hatte, und sagte so etwas wie: „Du willst also im Buchladen wohnen.“

„Ja“, sagte ich ihm. „Das ist der ganze Grund, warum ich nach Paris gekommen bin.“

Wir unterhielten uns eine Stunde lang, in der er sich als Alex, der „Tumbleweed“vorstellteder länger als alle anderen bei Shakespeare & Company gelebt hatte. Er sagte mir, er sei sich nicht sicher, ob Sylvia, die Besitzerin, heute hier sein würde, und dass sie letztendlich entschieden habe, wer dort bleiben könne. Wir sprachen über die Geschichte des Buchladens, von Henry Miller bis zum Beat Hotel, und die Kühnheit von Sylvia Beach, die James Joyce veröffentlichte. Ich war fasziniert davon, wie entspannt er in Bezug auf seine Wohnräume zu sein schien.

Als der Laden öffnete, stöberte ich ein paar Stunden lang herum, nahm ein Exemplar von Go von John Clellon Holmes aus dem Regal und ging nach oben zu einem langen Sofa. Ich habe das ganze Buch in einem Rutsch durchgelesen, da ich nirgendwo anders hingehen konnte. Während ich dasaß und las, traf ich ein Mädchen, das ebenfalls aus Michigan stammte, aus der gleichen Stadt, in der ich aufgewachsen bin, aber für ein Auslandssemester in Paris studierte. Wir flirteten gleichgültig, und schließlich überließ sie mich meiner Lektüre. Als ich mit Go fertig war, nahm ich Kerouacs Satori In Paris zur Hand. Ich bin eingeschlafen, nachdem ich ein paar Kapitel gelesen hatte.

Ich wachte auf und stellte fest, dass die Sonne untergegangen war und der Buchladen innerhalb einer Stunde schließen würde. Also trottete ich die Treppe hinunter, immer noch meinen riesigen Rucksack schulternd, und setzte mich draußen in den Hof.

Der Beginn dieser Nacht

Der Beginn dieser Nacht

Lichterketten zierten den Innenhof und verliehen ihm einen ätherischen Glanz, während Passanten in beweglichen Bücherregalen im Freien stöberten. Das Personal schob sie träge hinein und schloss den Laden. Nicht sicher, was ich tun sollte, schlang ich beide Hände fest um meinen Rucksack, der vor mir lag,und versuchte wieder einzuschlafen. Ich öffnete immer wieder nervös meine Augen, und als die Mitarbeiter gemeinsam weggehen wollten, kam einer von ihnen auf mich zu. Er war ein großer, schlaksiger Junge mit lockigem Haar und einem blonden Bart. Mit beruhigendem britischem Akzent sagte er: „Ich bewundere Ihre Ausdauer“, lächelte gewinnend und gesellte sich dann wieder zu seinen Freunden. Sie gingen in die Nacht hinaus, und ich vergrub meinen Kopf in meinen Armen, entschlossen, geduldig zu warten.

Ich wachte ungefähr zehn Minuten später von einem schnellen Tritt ins Schienbein auf. Ein vorbeigehender Franzose murmelte etwas in seiner Muttersprache, einer Sprache, von der ich kein Wort verstand, und lachte mit seinen Freunden. Ich sah zu, wie eine andere Gruppe vorbeigehender betrunkener Jugendlicher den Reißverschluss öffnete und direkt auf die grüne Fassade meines Shangri-La pinkelte. Ein sehr touristisch aussehendes amerikanisches Ehepaar reichte mir einen halben Laib Brot. Ich war hungrig, also täuschte ich ein halbherziges „Merci“vor, weil ich dachte, wenn sie die Geschichte später jemals erzählten, würde es besser klingen, wenn ich Franzose wäre.

Zwei Kinder mit spärlichem Schnurrbart, die Art von Gesichtsbehaarung, die bei jungen Männern auffällt, die noch nie ein Rasiermesser benutzt haben, schlenderten vorbei und blieben dann stehen, als sie mich bemerkten. Sie versuchten mehrere Minuten lang erfolglos, mit mir auf Französisch zu sprechen. Dann fingen sie an, Passanten anzuh alten und zu fragen, ob sie Englisch sprachen. Schließlich nickte ein Mann mit seinem Arm um ein hübsches Mädchen den beiden Jugendlichen zu. Er hielt eine Flasche Rotwein am Hals und nahm übertriebene Schlucke daraus, reichte sie gelegentlich an seinen Begleiter weiter. Er reichte mir die Flasche und ich trank einen riesigen Schluck.

"Sie wollen wissen, ob du einen Platz zum Schlafen brauchst." Er sagte.

"Oh,sag ihnen nein danke.“Ich antwortete.

Er sprach ein paar Minuten auf Französisch mit den Jungs und schaute mich ein- oder zweimal an, um zu verdeutlichen, was sie sagten. Er fragte nach meinem Namen und stellte sich dann als Remi vor. Wir fuhren fort, den Wein hin und her zu reichen.

"Ich bin ein Reiseleiter für Amerikaner." Er sagte. „Heute Nacht ist ein Feiertag. Alle bleiben die ganze Nacht wach. Gehen Sie mit uns, lassen Sie mich Ihnen Paris zeigen.“

Mein Glück schien unheimlich. Ich schloss mich ihm an und ich glaube, es war seine Freundin. Wir sprachen kurz darüber, aber er bemühte sich, die genaue Natur ihrer Beziehung zu übersetzen. Wir gingen an der Notre Dame vorbei und er lallte eine endlose Reihe von Fakten über die Stadt. Wir tranken die Flasche Wein aus, als wir an Marschkapellen und Breakdancern, Inline-Skatern, die vor Touristen auftraten, Drumlines und Menschenmassen, die auf den Straßen tranken, vorbeikamen. Remi schlug vor, in eine Bar zu gehen und nahm mich mit zu einem kleinen Lokal, wo französische Rockbands ziemlich beeindruckende Versionen amerikanischer Rocksongs spielten. Jeder in der Bar kannte die Worte, sang auf Englisch mit und kehrte dann sofort zu Gesprächen auf Französisch zurück. Wir hatten drei Runden Chimay und gingen dann wieder hinaus in die Nacht.

Remi sagte mir, ich könnte bei ihm bleiben, wenn ich wollte, damit er mir vielleicht einen Job besorgen könnte. Ich hätte zugestimmt, mit ihm zu gehen, wenn es nicht so viele Filme über Entführungen und Folterungen von Amerikanern gäbe. Er verlor seine Freundin für einen Moment aus den Augen, und ich nutzte die Gelegenheit, um ihn zu schütteln.

Ich fand meinen Weg zurück zur Vorderseite des Buchladens, und inzwischen war es ungefähr vier oder fünf Uhr drinder Morgen. In der Nähe meiner Bank lag ein Obdachloser, der sich in einem Schlafsack zusammengerollt hatte (jetzt fühlte es sich an wie meiner), und ich überlegte, meinen eigenen Schlafsack zu entwirren und einen Platz zum Schlafen zu finden. Im Innenhof unterhielten sich ein paar junge Leute, und schließlich verließ ein Mädchen die Gruppe und kam zu mir herüber. Sie hatte sichtbar schmutzige Knie, die von einem mittellangen Rock zu sehen waren, und wenn sie lächelte, waren ihre Zähne beige und sahen moosig aus. Wie die Jungen zuvor sprach sie kein Englisch, aber nachdem sie einige Minuten lang erfolglos kommuniziert hatte, ging sie zu einem ihrer Freunde. Ein Typ in meinem Alter kam vorbei und übersetzte, er war aus England, glaube ich, und sie luden mich ein, mit ihnen in eine Bar zu gehen.

Wir gingen ein paar Blocks zu einer schwach beleuchteten Terrasse und bestellten Bier, das in riesigen Kelchen serviert wurde. Unser Übersetzer bezahlte und wechselte weiter vom Französischen ins Englische, um alle im Gespräch zu h alten. Als unsere Biere gesenkt wurden, begann das Sonnenlicht in der Ferne zu kriechen und verlieh der Terrasse eine graue Aura. Das Wichtigste, woran ich mich von Paris erinnere, ist, dass es sehr grau war. Das Mädchen starrte mich immer wieder schief an und lächelte, während ich mein Bestes gab, ihre braunen Zähne nicht zu bemerken.

"Sie will mit dir schlafen." Sagte der Typ schließlich.

"Wirst du ihr nein danke sagen?" fragte ich.

Er sagte etwas auf Französisch zu ihr und das Lächeln verschwand von ihrem Gesicht. Ich unterhielt mich noch ein paar Minuten harmlos mit dem Typen, während ich mein Bier austrank, und ging dann unhöflich und unwohl.

Ich kehrte zu meiner Bank vor dem Buchladen zurück, als die Sonne hereingeschlichen warHimmel. Straßenreiniger tauchten überall auf, um die frisch beendete Feier aufzufegen. Eine Gruppe von Touristen, angeführt von einem Führer, ging von Shakespeare & Company, während ich meine Zähne aus dem Brunnen im Hof ​​davor putzte. „Dies ist eine der ersten öffentlichen Quellen für sauberes Wasser in Paris“, sagte die Führerin zu ihrem Publikum. Ich spucke Zahnpasta in eine Rinne, während sie mich anstarrten.

Alex öffnete ein Fenster über dem Buchladen, er trug kein Hemd und grinste mich an, während er eine Zigarette rauchte und den taufrischen, lebhaften Morgen spürte. Er schrie mir ein kurzes Gespräch zu und kam dann herunter.

Als der Buchladen öffnete, nachdem Bücherregale und Tische in den Hof gebracht worden waren, spielten Alex und ich ein paar schnelle Partien Schach. Wir waren beide schrecklich und beide Spiele endeten mit einem Unentschieden. Er rannte weg, um Kaffee und Frühstück zu holen, und ich schleppte meinen Rucksack in die obere Ebene des Buchladens.

Ich wanderte in ein kleines Hinterzimmer mit Wänden, die komplett aus Büchern bestanden, wahrscheinlich nicht größer als die Größe eines Schranks. Da war eine kurze Couch drin und ich drückte meinen Körper zusammen, um darauf zu passen. Ich schlang beide Arme fest um meinen Rucksack und schlief dann schnell ein, umgeben von dem überwältigend angenehmen Geruch von Hunderten alternder Bücher.

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